BLUES

Those five or six young guys
lunched on the stoop
that oven-hot summer night
whistled me over. Nice
and friendly. So, I stop.
MacDougal or Christopher
Street in chains of light.

A summer festival. Or some
saint's. I wasn't too far from
home, but not too bright
for a nigger, and not too dark.
I figured we were all
one, wop, nigger, jew,
besides, this wasn't Central Park.
I'm coming on too strong? You figure
right! They beat this yellow nigger
black and blue.

Yeah. During all this, scared
on case one used a knife,
I hung my olive-green, just-bought
sports coat on a fire plug.
I did nothing. They fought
each other, really. Life
gives them a few kcks,
that's all. The spades, the spicks.

My face smashed in, my bloddy mug
pouring, my olive-branch jacket saved
from cuts and tears,
I crawled four flights upstairs.
Sprawled in the gutter, I
remember a few watchers waved
loudly, and one kid's mother shouting
like "Jackie" or "Terry,"
"now that's enough!"
It's nothing really.
They don't get enough love.

You know they wouldn't kill
you. Just playing rough,
like young Americans will.
Still it taught me somthing
about love. If it's so tough,
forget it.

Esos cinco o seis muchachos
que almorzaban en el pórtico
aquella noche de verano calurosa
me silbaban. Agradables
y amistosos. Entonces, me detengo.
La calle MacDougal o Christopher
en cadenas de luz.

Un festival de verano. O una fiesta de santos.
No estaba muy lejos
de casa, pero no había demasiada luz
para un negro, y tampoco era demasiado oscuro.
Me imaginaba que todos éramos iguales,
el italiano, el negro, el judío,
además, no era el Central Park.
¿Me estoy poniendo violento? ¡Pues no se equivocan!
Ellos golpearon a este negro amarillo
hasta llenarlo de moretones.

Sí. Y esa vez, con miedo
a que alguno usara un cuchillo,
colgué mi chaqueta deportiva
verde, recién comprada,
en una toma de agua.
No hice nada. En realidad
luchaban entre ellos. La vida
les da unas cuantas patadas,
eso es todo. Los negros, los hispanos.

Mi cara aplastada, mi jeta sangrando,
mi chaqueta verde a salvo
de cortadas y lágrimas,
me arrastré subiendo cuatro pisos.
Tirado en la cuneta, recuerdo
a unos cuantos espectadores
agitados, y la madre de uno de los chicos gritando
algo así como “Jackie” o “Terry”,
“¡ya es suficiente!”
En realidad no es nada.
Ellos no reciben suficiente amor.

Sabes que no te matarían.
Sólo juegan duro,
Como lo harán los jóvenes americanos.
Aún así eso me enseñó algo
sobre el amor. Si es tan difícil,
olvídenlo.

The time will come
when, with elation
you will greet yourself arriving
at your own door, in your own mirror
and each will smile at the other's welcome,

and say, sit here. Eat.
You will love again the stranger who was your self.
Give wine. Give bread. Give back your heart
to itself, to the stranger who has loved you

all your life, whom you ignored
for another, who knows you by heart.
Take down the love letters from the bookshelf,

the photographs, the desperate notes,
peel your own image from the mirror.
Sit. Feast on your life.

Llegará el tiempo
cuando, con júbilo
te encontrarás llegando
a tu propia puerta, a tu propio espejo
y cada cual sonreirá al dar la bienvenida al otro,

y dirá, siéntate aquí. Come.
Amarás otra vez al extraño que alguna vez fuiste.
Le darás vino. Pan. Le devolverás tu corazón
al mismo corazón, al extraño que te ha amado

toda tu vida, al que ignoraste
por otro, al que te conoce de memoria.
Sacarás las cartas de amor del estante,

las fotos, las notas desesperadas,
despegarás tu propia imagen del espejo.
Te sentarás. Brindarás por tu vida.

CODICIL

Schizophrenic, wrenched by two styles,
one a hack's hired prose, I earn
me exile. I trudge this sickle, moonlit beach for miles,

tan, burn
to slough off
this live of ocean that's self-love.

To change your language you must change your life.

I cannot right old wrongs.
Waves tire of horizon and return.
Gulls screech with rusty tongues

Above the beached, rotting pirogues,
they were a venomous beaked cloud at Charlotteville.

One I thought love of country was enough,
now, even if I chose, there is no room at the trough.

I watch the best minds rot like dogs
for scraps of flavour.
I am nearing middle
age, burnt skin
peels from my hand like paper, onion-thin,
like Peer Gynt's riddle.

At heart there is nothing, not the dread
of death. I know to many dead.
They're all familiar, all in character,

even how they died. On fire,
the flesh no longer fears that furnace mouth
of earth,

that kiln or ashpit of the sun,
nor this clouding, unclouding sickle moon
withering this beach again like a blank page.

All its indifference is a different rage.

Esquizofrénico, desgarrado por dos estilos,
uno de ellos la prosa de un negro de alquiler, me gano
el exilio. Recorro esta hoz, millas de una playa a la luz de la luna,

curtido, quemadura
para librarme
de esta vida de océano que es el amor propio.

Para cambiar el lenguaje debes cambiar tu vida.

No puedo enmendar antiguos agravios.
Las olas se hastían del horizonte y regresan.
Las gaviotas chillan en lenguas oxidadas

sobre esquifes varados, carcomidos,
eran una nube de picos venenosos en Charlotteville.

Una vez pensé que el amor a la patria era suficiente,
ahora, aunque pueda escoger, no hay espacio en el pesebre.

Observo a las mejores mentes corromperse como perros
por migajas.
Ya casi soy un hombre
maduro, la piel quemada
se despega de mi mano como el papel, la cebolla,
como un acertijo de Peer Gynt.

En el corazón no hay nada, ni el temor
a la muerte. Conozco demasiados muertos.
todos me son familiares, todos en su papel,

incluso ahora que han muerto. Ardiendo,
la carne ya no teme a la entrada de esa caldera
de la tierra,

ese horno o cenicero del sol,
ni a esa luna cual guadaña nublada, despejada,
marchitando otra vez esta playa como una hoja en blanco.

Toda su indiferencia es una ira diferente.

If, in the light of things, you fade
real, yet wanly withdrawn
to our determined and appropriate
distance, like the moon left on
all night among the leaves, may
you invisibly delight this house;
O star, doubly compassionate, who came
too soon for twilight, too late
for dawn, may your pale flame
direct the worst in us
through chaos
with the passion of
plain day.

Si, a la luz de las cosas, te desvaneces
de verdad, aunque pálidamente retirada
a una determinada y conveniente
distancia, como la luna suspendida
toda la noche entre las hojas, podrías
alborozar esta casa sin ser vista;
ah, estrella, doblemente compasiva, que vino
demasiado pronto para el crepúsculo, muy tarde
para la alborada, tu lumbre pálida
encauce lo peor de nosotros
hacia el caos
con la pasión
de un simple día.

SABBATHS, W.I.

Those villages stricken with the melancholia of Sunday,
in all of whose ocher streets one dog is sleeping

those volcanoes like ashen roses, or the incurable sore
of poverty, around whose puckered mouth thin boys are
selling yellow sulphur stone

the burnt banana leaves that used to dance
the river whose bed is made of broken bottles
the cocoa grove where a bird whose cry sounds green and
yellow and in the lights under the leaves crested with
orange flame has forgotten its flute

gommiers peeling from sunburn still wrestling to escape the sea

the dead lizard turning blue as stone

those rivers, threads of spittle, that forgot the old music

that dry, brief esplanade under the drier sea almonds
where the dry old men sat

watching a white schooner stuck in the branches
and playing draughts with the moving frigate birds

those hillsides like broken pots

those ferns that stamped their skeletons on the skin

and those roads that begin reciting their names at vespers

mention them and they will stop
those crabs that were willing to let an epoch pass
those herons like spinsters that doubted their reflections
inquiring, inquiring

those nettles that waited
those Sundays, those Sundays

those Sundays when the lights at the road's end were an occasion

those Sundays when my mother lay on her back
those Sundays when the sisters gathered like white moths
round their street lantern

and cities passed us by on the horizon.

DÍAS DEL SEÑOR, LAS ANTILLAS

Esos pueblos angustiados por la melancolía del domingo,
en todas sus calles ocres duerme un perro

esos volcanes como rosas pálidas, o la llaga incurable
de la pobreza, alrededor de su boca arrugada escuálidos muchachos
venden amarillas piedras de azufre

las calcinadas hojas del banano que solían danzar
el río cuyo lecho es de botellas rotas
el bosquecillo de cacao donde un pájaro cuyo llanto se le escucha verde
y amarillo y en las luces debajo de las hojas con crestas
de llama anaranjada ha olvidado su flauta

eucaliptos descascarándose por el ardiente sol todavía luchando para evitar el mar

el lagarto muerto tornándose azul como la roca

esos ríos, hebras de baba, que olvidaron la música antigua

esa explanada seca y breve bajo los más secos almendros marinos
donde se sentaban los viejos enjutos

mirando una goleta blanca atorada entre las ramas
y jugando damas con los inquietos rabihorcados

esas laderas como vasijas rotas

esos helechos que grabaron sus esqueletos en la piel

y esos caminos que comienzan recitando sus nombres la víspera

nómbralos y se detendrán
esos cangrejos que añoraban dejar pasar una época
esas garzas como solteronas que dudaban de sus reflejos
preguntando, preguntando

esas ortigas que esperaban
esos domingos, esos domingos

esos domingos cuando las luces al final de la carretera eran un acontecimiento

esos domingos cuando mi madre se recostaba
esos domingos cuando las hermanas se reunían como mariposas nocturnas
alrededor de su farola

y las ciudades se nos perdían en el horizonte.